Еле до восьми субботнего утра домучившись, Авшаров в метро спустился, колотун унимая, чтоб четыре остановки до «Беляево», а там сто шестьдесят пятым, за одну до конечной сойдя. Потом метров триста мимо крайних коробок микрорайона, легкомысленной салатовой плиткой облицованных, вдоль рощицы до зоны отдыха, где алчущие кругами бродят, к допивающим приставая.
– Не освобождается? – на кружку кивая.
Хрен-то в такую рань. Про запас расхватали. И не надейся.
– Тогда за вами буду? – заискивая.
Не к Авшарову относится. Авшаров предусмотрел. Кто виноват, что сплошное слабоумие. Каждый раз одно и то же. Всего-то. Банку трехлитровую захватить. Так нет, томятся, с ноги на ногу переступают, солнцем припекаемый народ мучается. Голь на выдумку хитра. Из чего только не пьют. За молочными пакетами охотясь. Нарасхват. Мазохисты хреновы. Зона только по выходным работает.
У Авшарова же. Стакан и банка трехлитровая в авоське, не спеша чтобы себе блаженствовать, от очереди тупой, покорной и молчаливой не завися. Все свое – всегда с собой. И давление. Вроде бы нормальное, в поликлинике недавно мерили, хотя затылок раскалывается, пальцы как не свои, авоську с тарой не удержать, не то что банку, когда нальют, с пеной, скользкую, пузатую. Читать далее