День писателя. У меня сложное отношение к званию писателя. С одной стороны, я всю сознательную юношескую жизнь мечтал только об одном – просиживать вечерами в ЦДЛ (к чему меня приучили мои старшие наставники) – в компании а-ля Гривадий Горпожакс (кто в курсе, тот поймет), а с другой стороны – я не видел никакого смысла в том, чтобы что-то «сочинять», то есть напрягать мозги, стараясь грамотно «записать» всякую чушь на бумаге. Ну так и получилось. «Писателем» я так и не стал, но в Союз вступил, но, к сожалению, ЦДЛ к тому времени уже успел растерять все свои прелести.

В результате сегодня при слове «писатель» в моей памяти возникает образ моего великого учителя Игоря Сергеевича Холина и его обернутый в самиздатовский коленкор толстенный роман «Кошки-мышки» с удачным эпиграфом Яна Сатуновского «Все мы – гении».

Воистину, господа, точнее не скажешь. Все мы – гении.